Ciudad Boreal

poema en riel

2012-01-23T12:43:00.001-03:00

Enel riel en el grito del metal

leídoentre labios

-elvagón bailaba como una zaranda-

Pacovolvía a versar

entrelos pocos ojos abiertos en la noche

elmonte y vos dormían rezaban

comouna salamandra en invierno

dibujabancon el humo esos rastros de memoria

quesólo en el aire se pueden hallar

tantasoledad seca y antigua

parecieraser habitada por ésas grietas

porosarios que otrora

pagaronsu boleto al guarda

aldestroncador destino

lanoche refrescaba en este verano chaco santafesino

casitodos dormían

algunosparecían tiritar como el crepúsculo que

sorprendido

empezabaa mostrarse

enel lente de una cámara.

* Viaje en tren realizado el 7 de enero de 2012, entre lo pueblos de Los Amores (norte de la provincia de Santa Fe, Argentina) y Fontana (estación CACUI, sur de la provincia de Chaco, Argentina).

Fotografía x Diego Planisich.

trepémonos

2011-12-13T22:21:00.000-03:00

Trepémonos

corazón

subamos a nuestro árbol

de silencio

escuchemos sólo

nuestros besos altos.

alfiler

2011-12-02T22:10:00.001-03:00

Un alfiler

en aquella mirada

desangró

las imágenes que

en mis ojos guardaba

los fotogramas

como alpinistas

leyendo su montaña

bajaron

y mis párpados

fueron

dos corsarios

hundidos en el aire.

supermercado

2011-11-13T04:57:00.001-03:00

El supermercado

atestado de góndolas y

cuerpos

nadando me tuvo

en su ácido

el tiempo necesario

Tantas miradas

allí

enredándose

como señales inalámbricas

La carne roja

el pan pálido y

tus dedos de chocolate

tu perfil

suave y agnóstico y

tu mirada

distinta

desenredada

rancia de amores

Un panorama

tan sólo

amable

Digna posición

para saldar mi deuda

Aparentabas

rozar

las muchas horas

sin querer tocarlas y

tu sonrisa se oía

sonaba

como una yema besando la copa

Varé en un punto fijo

en el aire

y vi que te perdías

salté a tu huída

pensé

en tus dedos de chocolate

en tu mirada y

en tu perfil

y vi fragilidad

eras un puente de azúcar.

sangro

2011-10-30T02:11:00.000-03:00

Sangro porque sueño

En un alar arterial

vuelo

Y es que en las noches

nadas en la dársena de mis ojos

que miran el techo

Nadas

en mis glóbulos macizos

cuando la luz

va volviéndose mi asesina y

tus venas

mi garganta

Sangro porque verso

porque descoso

los pliegues de mi barco

y hemorragio las palabras

para habitar

para encallar

como una lágrima en la piedra

sangro

para asistir

al duelo de tu demora.

DP

alba y camino

2011-10-19T04:15:00.000-03:00

Vuelvo

paseándome en el regazo de un punto cardinal

subyugando un amanecer de metanos encendidos

El vestido de ese álbico cometa

se va aclarando se va copando de lunares y

posado como un hornero sin barro

entreabro mis dos castaños jueces del día

He dejado atrás las menguantes llamas y sus colirios

escueta y estrafalaria doncella

sola te has de quedar

besando tus pies de cenicero.

*Fofo x Leo Benitez

sin palabras

2011-10-05T21:04:00.002-03:00

   No me salen palabritas de las manos
   ni virutas del lápiz masticado
   ¿mi musa es una puta
   se habrá ido con otro?

   DP

puntería

2011-09-29T13:03:00.000-03:00

   No habré de arrojarte palabras
   esperando a que una de ellas
   sea certera
   Sólo diré que me gustas que
   eres mi sabor favorito.

   DP

tentempié -Ana Prada-

2011-09-23T08:22:00.001-03:00

"Nada más puedo ser
el vaivén entre pasión y sacrificio
suelo andar ya me ves
jugando al tentempié en el precipicio"

Ana Prada

los gusanos

2011-09-19T15:34:00.000-03:00

Al correr los días

los gusanos me habitan

como a un fusilado

al pie del paredón

Me agreden el cuerpo

los siento arrastrándose

por mis calles

por mi barrio mental

Me están comiendo

me desdibujan el cuerpo

como baba de mar

Están saciándose

ya no pueden arrastrarse

la vida les es corta

los tomo en mis manos

y los pongo en mi boca.

despierto y descalzo

2011-09-13T00:32:00.000-03:00

Despierto y descalzo

ando

Y mis huellas

se quedan ahí

para contarse entre las huellas

que han trazado

en la tierra

el nombre que lleva

la muerte

En mis articulaciones

voy

hirviendo

con un sueño latiendo

en la mano

una lanza

atada

a mis tendones

que lanzo tan lejos

para nunca caer

para flotar

como una molécula

de hidrógeno

en la

palma del aire.

y los días

2011-09-08T06:53:00.000-03:00

Y los días que nacen

sobre las nubes

engrisándonos

hasta el ladrido del perro

los viejos vagones

donde alguien habita

y en la tarde

Ellas

atraviesan el gris

como un cuchillo

la carne:

una imagen

parpadeando silencios.

cuando eres el lugar

2011-09-03T04:26:00.000-03:00

Cuando eres el lugar

ese pequeño tumulto

sonajero para mi niño mártir

musiquita estándar

para todos mis momentos

Y es en la vacua distancia

cuando traes las palabras

que le faltan a mi boca

Cuando eres el lugar

escojo cada una de las palabras

y las dejas mudas

las conviertes en ese aire

que le hace el amor a tu pelo

Y es ahí cuando

-como por un tobogán-

baja más que mi mirada a la tierra.

*Noviembre de 2008

Chaplin y el huerfanito

2011-08-29T23:38:00.002-03:00

   En mi cabeza
   tengo el cuadro de Chaplin
   y el huerfanito
   Ambos me miran
   como si tuvieran hambre.

   DP

bandidas nostalgias

2011-08-25T00:27:00.000-03:00

Podría dejar de mirarte y nada cambiaría
ni la capa de ozono ni la gotera del baño
las hormigas seguirían su curso y la tortuga insistiría en su acoso
En efecto
te observo y veo en tí pretéritos discriminados en asueto
Te veo y te sujeto con la marcada musculatura del recuerdo
y tus comisuras aunque quietas
son inocuas en la religión de mis versos
Obtendrás veneración así tengas el pelo recogido
y los labios ilustrados
En efecto
nada cambiaría si te dejo ahora
si hacino tu espíritu invisible con las demás siluetas momentáneas
nada cambiaría
sólo de coordenadas el caballo en la calesita
y algún satélite en el cielo
Me tienes aquí rendido y sólo eres una fotografía
un calabozo de bandidas nostalgias
y es por todo ésto que de vez en cuando
acudiré a tí cual si fueras una lápida sin epitafios.

DP

*Poema publicado en el blog en septiembre de 2008.
(Publicado en el Nº1 de la Revista "Boreal" del Centro de Escritores de Avellaneda, 2006)

una historia

2011-08-18T21:35:00.001-03:00

*A SHORT LOVE STORY IN STOP MOTION de Carlos Lascano en Vimeo.

2011-08-15T01:20:00.007-03:00

Aveces

un corazón
aplasta.

2011-08-12T00:44:00.001-03:00

Oh advertida noche

   Vomitante suburbio
   que viste mis párpados
   que atajan
   gotas
   de cristal y de piedra

   Oh noche
   Tanta presencia
   en mis versos
   en el patio ralo de mis internas
   en el preludio esmeralda
   de todas mis horas

   Oh sicaria noche
   de pulpos literarios
   que me dan la paz
   y la distancia
   la llave
   y el lugar donde perderla.

en par

2011-08-11T15:16:00.001-03:00

Conseguir eso que anhelo

disfrutar en par.

salvemos

2011-08-09T13:57:00.021-03:00

Saludemos a los dioses

del costurero…

Mi vereda se derrama en tus escamas

de mítica sirena -depecera-

Salvemos ahora

lo que veo

a través de la ventana

Tengo cuatro años

y una almohada de goma espuma

bajo el brazo

Salvemos éso

sus altas maniobras de vuelo

de viento

su esqueleto escapulario

Hay alfajores para quien guste

con mis manos los hice

esta misma tarde

mientras jugaba entre almidones

y mortajas.

cruzar

2011-08-08T02:18:00.003-03:00

Cruzar desiertos ha sido mi condena...
cruzarlos he dicho, no quedar en ellos. DP

*Fotografía: Blog Explore-The Earth.

aquarela

2011-08-06T14:29:00.005-03:00

Hace muchos años mi Papá le regaló a mi Mamá un casete de Sergio Denis, se titulaba "La Humanidad" si mal no recuerdo y si la memoria no me falla...

Una de las canciones allí tenía por nombre Acuarela, y era la canción que más me gustaba escuchar: era la versión en español. Bastante tiempo después sabría yo de la existencia de un tal Toquinho y que la versión original de Acuarela era en portugués.

*Acuarela: la versión original -en portugués-

pertenece al gran Toquinho.

En esta versión en español,

en la que se escucha a

Sergio Denis, -llamativamente- cuenta con

una traducción para hipoacúsicos;

una hermosura.

**La historia de la canción AQUARELA de Toquinho.

hasta que las aguas se abran

2011-08-05T08:09:00.003-03:00

Remando

hasta que las aguas se abran

Después
veré si he de salir al Atlántico
o al Pacífico.

*Imagen de la web.

la leyenda del espantapájaros

2011-08-03T08:12:00.001-03:00

"Lo único que podía hacer era mirar los pájaros..."*

*Animación de Carlos Lascano en Vimeo.

aires de madrugada

2011-08-01T00:07:00.002-03:00

Una ceguera otoñal va prediciendo mis ratos continuos:

los despojos más hechiceros de la muerte

esos que se filtran en nuestras paredes oscuras de hojalata

donde la mierda no encuentra recovecos que llenar

donde una nube en el celeste se despoja a latigazos

Pues en las horas cortas y húmedas

no hay extintores de lamentos a mano

no hay citas laguneras que decanten

Y así

la muda ciencia del pelo airoso de la vela

se va disipando

como los bichos amantes de la luz

como el aire cicatrizado de noches

que vuelve saludante

y esquivo

de cada mancha desparramada por mi codo

cavilante y aturdido

sosténde mis fisuras.

DP

costurera y carpintero -gabo ferro-

2011-07-29T00:51:00.009-03:00

"Cuando crezca seré un prodigioso carpintero, un hombre poderoso con mirada serena..." GF

*Ilustración por DP.

susurros

2011-07-27T03:35:00.035-03:00

Haysusurros entre las letras que

desarticulan mis rasgos

Hoy soy la foto de una pared sola

Hay madreselvas trepándose por mis piernas

de verde sólo tengo

los últimos vagones de miesperanza.

DP

*Fotografía de ©Lee Jeffries

círculo

2011-07-25T23:24:00.004-03:00

En el hondo círculo

que uno llega a dibujar en el papel

(lleno de tinta)

en su corazón estan los seres.

*Fotografía: Ariela Cejas Zerbonia (Gracias Ari!)

cadáver manco (cadáver exquisito)

2011-07-23T04:14:00.009-03:00

   Hasta cuando veré a la noche tragarse mis palabras
   sentenciar mi alma
   a engullir el rastro que he dejado yo mismo
   condenarme
   a olvidar todos los lugares
   matar a quienes recuerdo
   y beber su sangre sin apostillas
   sin estratos que rudimenten nuestras escamas
   nuestras afluencias a los lugares desiertos
   es cierto, somos peces
   que irán a la profunda oscuridad
   que se dejarán caer en los abismos que oculta el mar
   adentrándonos como yunques
   como eternos
   como singulares hechos que calan la madera del recuerdo
   fabricando esas piezas
   de agudas puntas y filosas aristas.
   Esculpiendo el pasado
   madejando los senderos
   siendo un ápice para tu tormenta
   para tu refugio.

   -Emiliano Bertoldi y Diego Planisich-

rayuela -gotan project-

2011-07-22T01:04:00.005-03:00

(...)Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo

te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

*Fragmento de "RAYUELA", del capítulo 7, JULIO CORTÁZAR.

abrázame

2011-07-20T00:27:00.005-03:00

Abrázame

hasta que el ladrido

de tus manos

calle.

los perros sueltos

2011-07-18T00:04:00.009-03:00

La madera echada
al fuego verde de tu cansancio

se consume en su lenta química

en su afilada predisposición

de transformarse

Su frágil humareda

son como tus caderas puntiagudas

como las caderas puntiagudas del ojo del huracán

Y los perros andan por ahí sueltos.

El obsecuente cuerno

oye los chispazos de tus costados

que se van apagando

como el monólogo de un globo desinflándose

El cuerno

te ve de las alturas

llamando

inicia el llanto de los techos constelacionales

tu fuego

que aún sobrevive en la incandescencia pálida

como vómito de panal

va derribando las luces

como querosene en su último suspiro

Y los perros andan por ahí sueltos.

El cónclave de particularidades que te guardan

en las cajitas

en las cajitas de carne corroída

en las cajitas de malva mecedora

son los portarretratos de un pronóstico de lluvia

de un tiento que ajusta la ceguera

Mis cuerpos dromedarios se están secando

se están volatilizando mis parches

Y los perros andan por ahí sueltos.

Es que quiero verte dormir toda la noche

no dormir no soñar

en un sueño te podrías escapar y yo

despertar y despertar y fluir y fluir y
yo me perdería ese talento que tienes al navegar

en las olas de las sábanas

en las profundidades

del ensueño del algodón

Entre las cenizas del día anterior te buscaré

te fotografiaré

Desayunaré con las onomatopeyas y aforismos

de tu primer rostro

Untaré mi comienzo con el color de tu amanecer

aunque los perros anden por ahí sueltos.

*Un poema publicado en el blog allá por septiembre de 2007 y que hoy quiero traer de nuevo. Anteriormente publicado en la Antología "LETRAS ARGENTINAS DE HOY 2007",
Ed. De Los Cuatro Vientos.

**Gracias nuevamente Anto, por una hermosa fotografía más, en este caso, con tu querida Luna.

the trapeze swinger -Iron & Wine-

2011-07-16T02:42:00.018-03:00

"Por favor, recuérdame

felizmente(...)"

I&W

de los adioses

2011-07-15T04:22:00.006-03:00

"Quisiera no haber visto del hombre,

la primera vez que entró en el almacén,

nada más que las manos;

lentas, intimidadas y torpes, moviéndose sin fe,

largas y todavía sin tostar,

disculpándose por su actuación desinteresada."

Fragmento de "Los Adioses", J.C.ONETTI.

Los adioses nos hacen mejores... y poniéndonos en la vereda de enfrente, nos regalan una vista de la que no conocíamos su existencia.
Cada vez que ha llegado uno de ellos seguramente nos ha sorprendido. En la mayoría de las ocasiones nos han tomado a contrapierna, haciéndonos caer y sentir lo duro que es la vida y más, si ésta sólo se vive entre cuatro parecitas.
Los muertos viven entre cuatro parecitas y nosotros -a veces- también. Vivir así es como vivir dentro de un reloj, entre su cristal y sus agujas, donde nunca podremos ir más allá de esos límites sin golpearnos con el tiempo que nos arrastra.
Sabemos que varios de ellos llegarán, indefectiblemente, que se harán carne en algún momento u otro y no nos será sorpresa. Y allí estaremos para aparejar todo lo que se venga; los muros de contención que hemos construído durante toda nuestra vida es probable que sucumban, que tiemblen al menos, pues no hay garantías en esta vida que digan que estaremos a salvo de todo y de todos.
Puede que nuestros muros cedan un poco, pero también -y de ésto estoy seguro- puede que nos hagamos duchos en aparejar las situaciones que devengan de todo aquello que arremeta contra nosotros.
En esta estancia de Fueguitos -como diría Eduardo Galeano- nos ha tocado la dura tarea de mantenernos encendidos. Y cuando digo ésto lo digo pensando en que en el avanzar al camino deberíamos mantenerlo alumbrado, para que cada uno de nosotros podamos ir viendo donde pisamos, a quién tomamos de la mano y a quién miramos a los ojos al reconocernos. Y alumbrar y alumbrarnos, los unos a los otros, porque los adioses nos hacen mejores, porque nos paran en las veredas, en las de acá y en las de enfrente, veredas que nos dan el reparo suficiente para seguir andando, veredas que acompañan un camino, él camino, que es el Tuyo, el Mío y el de Todos.
Los adioses nos hacen mejores... o al menos deberían.

DP

*En la fotografía Paul McCartney con sus hijos, por Linda McCartney.

broches

2011-07-13T18:01:00.007-03:00

Mi vida cuelga de un tendal con broches de literatura.

hondo, muy hondo

2011-07-11T01:11:00.004-03:00

"Hondo, muy hondo,

dentro del cuerpo habita el alma.

Nadie la ha visto nunca

pero todos saben que existe"

MIJAIL SNUNIT.

He deshabitadomis últimas instancias

en este junioinmaculado

pues han hervidosustanciosos

los mármoles dela entrada

Y nada queda ya

de aquellosperseguidores

implacables

en los pasillosde mi mente

de agua turbia

donde sólo cabenlas ardientes

góndolas de tucuerpo

Sólidos misrecuerdos

como la piedrapura de mi beso

es que no hallosilencios que valgan la pena

pues nado en unpalpar

de ranas muertas

Y oigo pasos enla orilla

como si una sílabaseca

fuera cayendodormida

en la gramilla

y se oye

como si vinierade muy lejos

de muy hondo

un crujir dehojas secas

en el piso de mialma.

*Fotografía de Leo Benitez.

abolición

2011-07-08T14:26:00.004-03:00

Él creyó en un día más; nadie se daría cuenta. Supoentender, cavilante, que todas las oportunidades que dejó escapar, hoy, como sidespertase de un mal sueño, otra vez las tenía puertas por delante. Tambiénsupo en ese mismo instante –como si alguien se lo soplara al oído- que éstasería la última de las oportunidades.

Se convenció de que tardaría una eternidad en explicar losucedido. Cada noche, hasta ese día, observó el libro cubierto de polvo, allíen el estante de la biblioteca. Explicar –decía- sería perder el tiempo detodos. Nadie le creería, todos abogarían por su abolición. Dentro del libro, lamancha de café sabía que su vida no había sido en vano.

de mis interiores

2011-07-07T00:17:00.004-03:00

¿Atesorado quizás entre barreras

apresurado conspicua materia sin sol?

Me muevo como el solsticio de los jueves

aunque suene injusta esta epifanía

soy de una boca una arrebatada cucharadade hiel

el dolor en tu encía la palabra garganteada

que palanquea

en tus delirios de amor

¿Sepulcral canto mis vientitos acusadores

amortajado eólico rictus mi rodillabesuqueando las piedras?

Soy un desoldado tizón de los fuegos imberbes

que corre sin talonear las hojas reciéndesprendidas

de los poetas sueñeros sin sombras

pues son la luz

como el viso de las monedas en la fuente

lunares en las cofradías de los astros.

DP

*Poema publicado allá por septiembre de 2007. Leyéndolo me dieron ganas de traerlo de nuevo.
**Imagen editada de un afiche promocional de Manu Chao.

marimba

2011-07-05T12:18:00.003-03:00

Conciencia me tragas me devuelvesinfinito

lento y crucial

como la miel que lagrimea en el grisín

terápiame soy pared soy tero que pía

en el valle de la grieta te cerco conmis ganas

afuera digo…

tancercano tan distante

en el vientre del refusilo

despolvandoel tapete del trueno.

*La imagen es una Obra de Milo Lockett

yo construía palacios

2011-07-04T04:13:00.008-03:00

Como se lo he dicho a Ceci, como se lo he contado a un par de amigos más: solía construir palacios en la cocina de mi casa, en horas de la siesta, cuando todas las almas horizontalizadas dormían. Esa franja horaria donde todo parecía pertenecer a uno, y a nadie más.
Hoy el ejercicio de la poesía me ha jugado algunas bromas, me ha llevado de repente a esos inusitados lugares por los que solía andar, con mi baja estatura, con mi vos finita, con mi corte que -en temporadas- refería a Carlitos Balá. Es verdad, me a asaltado en estos días una nostalgia de presidiario, recordando esos lugares y olores que ya no veré, que ya no percibiré, al menos en sus versiones originales.
Si fuera a desandar a algunos de esos episodios de otrora se haría largo el recorrido e incalculable el regreso. Lo he pensado. Podría detenerme eternamente en cada uno de ellos, mirarlos y mirarme de una manera tal que grabaría en mis ojos cada uno de los tramos de esa película, de ese cortometraje, más bien dicho, y por decirlo de alguna manera. La película aun se está rodando.

Qué nos queda que seguir viviendo con esos vestigios bajo el brazo como si fuera una vieja cajita musical, como si de élla dependiera nuestra naturaleza anterior, la que no deberíamos perder. Y digo anterior por decir algo, por decir que somos la construcción de nuestros propios pasos, que aquello, eso de antes, sólo quedó atrás por una cuestión estricta de tiempo, de esa línea que vamos trazando en una sola dirección.

Vestir nuestras vidas con algo más que ropas de moda, vestirla para abrigarnos de los inviernos que nos azotan la memoria y la semblanza. Recorrer lo que nos queda del camino montados en simples relojes de papel, donde todavía nos animemos a dejar garabatos, donde todavía nos animemos a ser ridículos personajes de ficción y nos riamos hasta el dolor por ello. Cuento con que me serviré de cada uno de mis días pasados para imaginar lo mejor que traerán mis ojos al andar.

DP

los adultos son muy infantiles

2011-07-03T02:52:00.003-03:00

"Batu" por Tute

Siempre he vinculado la infancia

con las horas de la siesta

es como si

-a veces-

sólo la recordara en esa franja.

el cadáver de gabo

2011-07-02T02:44:00.006-03:00

Me muestro innumerable y explorado por los siglos

agazapado esperaré durante la noche

los rojos ojos que me miran apaisados

y se cierran

planean un espacio vibrante y esperan,

esperan ansiosos sujetar el vértice que junta telarañas.

Y se parece a vos

destartalado como una maraña de garlopas

como una formateada visual de sueños galopantes

Hay historias que se fundan bajo los cielos

y otras bajo los dientes

se aproximan. Se chocan.

Y así proclaman sensación de estar del otro lado,

juegan a encontrarse, sin responderse, sin virtuales espejismos que los sostienen.

Y así

No habrá noches que aguanten los sacudones

Hay que saber como saben los fetos

hay que entender cómo viven los muertos

hay caminos

que llevan a ninguna parte

hay que perder el miedo a la nada

hay que desatar el salto

hay manos que se alargan

y hay

hombres que temen surcar el aire

desprenderse como de un racimo para caer

para ser vino

para ser brillo de una boca

para ser una figura en el aire que así es mucho mas fácil hablar.

Perfectos inconformistas del amor en pedazos.

Proclaman verbos que brillan en boca de todos

y liquidan intolerancias, irrealidades.

Y blasfeman

se embadurnan de cielos encapotados y mieles grises

hacen como si no habría lluvias mojantes

perros hablantes

cuerpos sedantes

es que te dedico mis tardes para que me sepultes

para que me jalen del hastío

Ya no te recuerdo como un recuerdo

eres tan solo ese periódico recortado alimentando el fuego

y un amor turbulento, los amigos y el cielo y el infierno.

eras dolor físico, eras olor a siesta y mañana ¿Quien sabrá?

eras el fin del mundo y el absurdo del alma que insinúa los momentos más altos del deseo.

Y nuevamente repetía horarios envejecidos de resistencia, o mejor, desconcierto.

Daniela Pavetto - Diego Planisich

Foto Lee Jeffries: http://www.flickr.com/photos/16536699@N07/5828477583/in/photostream

el rincón del desquicio

2011-06-30T13:00:00.002-03:00

Y el delirio. Y los pasos silenciosos en el aire. La pestaña en el ojo. El desquicio sideral que condena las formas. Y yo. El precipicio desnudo del vacío. Y los ecos de sonetos distraídos. La brújula que busca su camino. La montaña y su espejo navegado. La risa del castor. La rima arrinconada por el viento. La mudanza que sutura la distancia. El cíclope que estornuda y no ve.

Llegará la instancia donde cada cosa tomará su lugar; y será ahí cuando me hable el poema, que me persigue desde hace tiempo y no se deja ver.

En mi cabeza suceden tantas cosas que hasta se preocupan los enanos que guardo dentro del televisor.

DP

de la serie (d)

2011-06-28T01:29:00.000-03:00

Una mente bella es
una mujer
llena de lunares de sonrisas.

DP

cadáver Nº1 (Cadáver exquisito)

2011-06-24T23:14:00.005-03:00

Noche que nos esperas extremados y pintones

tercos de empapar todo a nuestro alrededor con las hojas caídas de los ciervos

que con el ritmo atemporal se posan

sobre las hojas naranjas de vejez

retozando el frio invernal

como una cúspide de hielo sin llorar

como una rama enloquecida por el viento

y es que sé que todo se va a derramar

sobre la piel agrietada y áspera

y mojada y seca

y agria

no será así entonces que desmaye mis preludios

mis ganas de toser despacito en cada rincón de la noche

ajado como el guante de un volcán.

Hirviendo está haciendo explotar mis venas

la sangre corre desde el pelo a las uñas,

lava es, y me penetra

me suelta los pelos de cada temblor

eriza mis oscos temblores hasta las ruinas

apesadumbradas de tanto yo,

nada comprenden de lo que fui

nada saben del dolor ácido

que recorre lo que alguna vez existió

pues sólo cabe renacer

hacerlo cada día exprimiendo los racimos de personas

sus verdades nos harán navegantes extintos

nicotínicos emblemas de la noche

ellas nos cauterizan los poros

fingiendo la asfixia en tiempos de sequía,

mas no hacen otra cosa que empaparnos de sabiduría

la ignorancia que nos aqueja

las entrañas

y los hipos

las estepas y promesas que derramamos

como estertores siniestros del abismo

blancos adiposos de ternura

como escritores sedientos de letras abrasantes,

curvas, enredadas y sentidas

de muerte dulce

de canto dulce

de cantos de monedas melladas por la rima

acopiadoras de las lilas cartas estancieras

de los ríos que mojaron nuestros pies

que algo hervidos de tanto helar

supieron que el goce existe cuando aparenta que no está:

de helar a incinerarse,

y desde allí,

a la nada misma.

María Gimena Barboza Dri - Diego Planisich

de la serie (c)

2011-06-22T04:52:00.004-03:00

Oh noche
que vistes mis párpados
con gotas
de cristal y de piedra.

DP

de la serie (c)

2011-06-17T21:52:00.003-03:00

Se me han soldado los labios
pero no lo latidos.

DP

club

2011-06-15T12:10:00.005-03:00

Club Mitre, Rosario, Santa Fe.

de la serie (c)

2011-06-14T13:10:00.002-03:00

Y es tu mirada la que entra
tus ojos se quedan afuera.

DP

del polvo venimos

2011-06-11T15:40:00.005-03:00

Ser polvo para preparar bizcochuelo no tiene mucha gracia. De chiquito soñaba ser algo más. Me dijeron que sí lo sería.

Y llegó el día de la batidora. A algunos les han metido una cuchara, qué más da, un poco de esto y otro poco de aquello y así revolvieron mis entrañas hasta que alguien dijo “ya está cremoso”. El asunto fue más allá y encima, como si fuera poco, me metieron en un horno a 200 grados de temperatura, me dejaron descansar un rato -como si yo debiera estar agradecido de eso- y me enterraron un cuchillo incontables veces me devoraron me bañaron en jugos gástricos y me cagaron.

Dicen que el destino está escrito para algunos. Aunque yo siempre tuve mis instrucciones al dorso nunca quise saber de ellas.

DP

Publicado en el blog "Químicamente Impuro" del Grupo Heliconia.

esperma

2011-06-09T01:22:00.006-03:00

Ruin procaz
esperma de lampazos.

DP

ilusa imagen

2011-06-02T01:26:00.001-03:00

Ilusa imagen que

de mis ojos se descuelga

como el verde de una esquina

rauda echa sus peces

ahogar su ausencia quiere

me brotan escamas

en la mirada

tentáculos

en los párpados grises

el Ver claramente

haya una sola manera

volviendo a la orilla

de todos los comienzos.

de la serie (a)

2011-05-28T20:36:00.001-03:00

Los ojos duelen

las lágrimas brotan gordas de poesía

Cuando lloro

se deshidrata mi vacío.

como gatos por los techos

2011-05-25T00:37:00.009-03:00

Una resonancia de zorzales

magra partición de oleoductos mentales

un atisbo feligrés en el corazón del árbol

dando su música en cada aviar percepción

fascículos quemados por la impía retina

un saludo postal con ocho días de retraso

una cubetera abrazando mi tórax

resarciendo las vacuas molduras

y el suelo es de metal como los frontispicios de mi jungla

una sala de espera sin verdes cubitos

con cada reseña ampollada de viajes

por los túneles largos e intestinales de una efeméride

un plumero de perros ladrando

una vasija repleta de encorvadas jirafas

una ideología paspartú de tu semblanza

y así como gatos apareándose en los techos

es que vociferan desgreñados

los extremos de cada uno de mis pelos.

banana

2011-05-22T03:00:00.005-03:00

Éramos así, un poco intransigentes y mínimos. Tía Mary, luego del almuerzo, nos había dado una banana a cada uno.

Ése día llegué temprano. Una casa grande, dos plantas, en el frente una reja con atisbos carcelarios. Un perro y una tortuga. Él tenía muchos juguetes: Tía Mary siempre tuvo buen gusto para los regalos; y sus tortas, sus tortas eran inolvidables.

Nos miramos desafiantes, incólumes y elevados. Él seis, Yo ocho. Ambos nos aprestamos a desenvainar esa pulpa amarillenta y dulce. Tirando con sutileza de niño ese pálido pericarpo coriáceo se rendía en nuestras manos cual bailarina que cierra una pieza de baile.

Nuestras miradas rozaban lo ilegible de toda interpretación racional. Nos mirábamos. Él seis, Yo ocho. La siesta iba devorándose la ansiedad y las horas. Cada vez quedaba menos. Afuera llovía y el patio era un solo charco.

De haber habido velocímetros en nuestros cuerpos éstos estarían totalmente desconcertados. Él atesoraba sigiloso lo que en mano todavía mantenía, como uno de esos perros que odian que le quiten la comida de la boca, comía lento. Para mí el final era inminente, y aunque regulaba la aguja de mi tacómetro –como si también tuviéramos uno de ésos- sabía que se sorteaba entre dos o tres bocados, nada más.

Y el último resabio como comedor de bananas lo dejé en el basurero. La cáscara los hilitos y las partes que parecían podridas… me deshice de ellas. Él reía tenebroso, ya habían pasado dos horas y todavía conservaba una parte, gozaba de mi vacío, como si esa fruta oxidada en su mano fueran diez frutas. Yo, desahuciado y torpe, asentí lengüeteando mis dientes, venciendo los últimos sabores. Había comido tan sólo una, él aun tenía.

Me fui. Con la tarde dejé aquella casa de dos plantas. Atravesando las rejas con atisbos carcelarios subí al Renault 12 Break color naranja de mi Viejo, que me esperaba junto al cordón en la calle. El seis, Yo ocho. Había comido una, sólo una y en definitiva, él también.

DP

Publicado también en el Blog Breves No Tan Breves del Grupo Heliconia.

las manos abiertas -Elisa Aranda-

2011-05-22T02:39:00.009-03:00

Las manos abiertas,

el corazón totalmente extendido,

y un túnel atravesándolos por la mitad...

es tu mirada la que pasea por acá,

no deja la herida cerrar.

Te miro con mi mirada acuosa con gusto a mar,

mientras me hamaco con las orquídeas del adiós,

no resta nada por decir... si estas aquí,

pero no te siento venir.

Nuestro amor llegará a morir de frio esta vez... no voy a rescatarlo,

no tiene sentido seguir mintiéndole,

nunca compondremos la canción, nuestra canción,

esa que se escurrió antes del amanecer,

cuando nuestras pieles mudaron,

convirtiéndonos en contrarios otra vez...

Ese instante cuando se quiebra y cambia el amar,

un segundo en el que el corazón se suelta como un globo al cielo;

que ya no alcanzas aunque los brazos quieras estirar,

ese mismo instante en que te volvés ajeno a mi alma,

y el amor baja la cabeza...

Un silencio inmenso como desear fundirse con el horizonte,

un segundo en donde la puerta de improviso se abrió

y te resbalaste de mi pecho;

aunque todavía no te hayas dado cuenta,

y te observé distraído sonreír...

No quiero interrumpir ni pisar tu rayuela,

serena me iré caminando hacia lo profundo del mar ,

(no sé nadar...)

Iré dejándote ofrendas de lo que fui y ya no será,

mis pestañas te acarician por última vez;

sobre mis pasos me voy, en mi rayuela la piedra llegó hasta el cielo...

y tristemente

no hay lugar para dos...

Elisa Aranda

*Gracias Luli!, por haber querido compartir este poema.

círculo de Johansen

2011-05-22T02:27:00.002-03:00

Sentado en mi cama, todo yo. La almohada a la altura de los riñones, la espalda alta en la fría pared. Así puedo verme desde el estante, desde el reloj, desde dentro, aplastando mis yemas y palmas contra la acrílica barrera que nos separa.

Así puedo observarme, terso, como alguien acodado eternamente en la barra de un bar. La luz clara entra por la ventana. El cielo se ha mostrado como una seda durante varias horas. Siento que la realidad está aquí, entre éstas cuatro paredes. Afuera la gente anda. Aquí la poca luz parece alcanzar.

Sé que la vida está afuera, me lo han dicho, y sé también que aquí reposa, fluye, todo el tiempo mana en un proceso creativo. Puedo verlo desde el reloj. Puedo sentirlo desde ésta posición. Me veo peleando con finales todavía inciertos. Me veo esquivando agujas, fueros, como si fuera un patito de kermés.

Ya se empieza a sentir cómo caen los Celsius de éste otoño, lo que se ha escrito y sumado al círculo, a ése, del que habla Johansen. La luz que blanqueaba las paredes aminora. La pequeña lámpara negra comienza a despertar.

La espalda ya me molesta. Las agujas se van volviendo intolerables. Saldremos a caminar. Aquí dentro tan sólo cerraré mis ojos, aquí afuera, como girasol en la mañana, los abriré.

de la serie (b)

2011-05-19T10:21:00.003-03:00

Hoy ha caído la lluvia

y con ella

mi certeza

de corazón bilingüe.

de la serie (a)

2011-04-23T13:05:00.004-03:00

Pondré nombres a mis pantuflas

Se llamarán Rosa y Mosqueta

Algo así

Como hiciera Lichtemberg

Como contara Alejandra.

DP

sobre un poema de Alejandra Pizarnik.

par

2011-04-19T02:35:00.003-03:00

Mis zapatos no tienen ojales
tampoco tienen pies.

DP

todos los días

2011-04-08T17:12:00.015-03:00

Ella baila, lo hace todos los días. Lo hace en la casa, lo hace en la calle, en el colectivo.

Cuando llega al conservatorio la música la espera. Es puntual. Saluda a los presentes y hace sus ejercicios de estiramientos: empieza con los brazos, sigue con las piernas, las demás partes no escapan. Se prepara y comienza.

-Aquí tiene su café maestro, aquí el suyo señorita, ¿se les ofrece algo más?

DP

Publicado también en Químicamente Impuro del Grupo Heliconia.

destornillado

2011-04-04T21:12:00.004-03:00

He fotografiado mi silencio y he actuado
en efecto

como una sílaba sucia he destornillado mi color

junto a mi saliva franca
He dicho.

impasibilidad

2011-03-30T15:29:00.000-03:00

Recostado como humo de incienso sobre tu paz

Resbalo hasta el humor de tus piernas

Ensillo la estepa de mi trecho

Con las algas notorias de tus lágrimas

Claudico en una armonía sola

Consecuencia esgrimista de mis tallos

Atuendo gris en la aldea de tus ojos

Miscible muerte junto a la mía

Impasibilidad que aflora.

DP

cúbito

2011-03-10T16:15:00.010-03:00

Me fisuré el cúbito festejando un gol increíble de tiro libre en la cancha de barrio Libertad. Cancha que ya no existe. Éramos dos jugadores solamente en ese partido y aunque no había tablones siquiera tampoco hubieran estado llenos ese día, era entre semana y estábamos en temporada de vacaciones. Dos pendejos de barrio jugando a ser Maradona y Francescoli no convocaban demasiado por esos días.

DP

per se

2011-03-05T14:35:00.001-03:00

ayer viajé y

tracé olas de camino

mirando

el cielo me contó su poema:

las nubes se parecían a globos pegados al techo.

DP.

caen mis yo

2011-02-17T12:11:00.002-03:00

Constituyo

innumerables miradas

ejecuto con mis ojos disparos al cielo

de muerte

merecientes

caen mis yo asesinos

y destituyo

solitarios

vacilantes guarismos

de cabotaje

execro atisbos de mis alas

y diluyo

corazas

paspartús de mis clemencias

destrozo

los herrajes óseos

de mi pecho grilleteado

DP

poema para los ojos libres

2011-02-14T15:42:00.001-03:00

Sus ojos son libres cuando llueve
y sus alas
su muerte como sus ojos
y sus alas
despiertan cada día
construyendo palabras.

DP

suenan

2011-01-31T14:46:00.002-03:00

Te encuentra locuaz

en el Aire

en un perplejo himno vitral

Hipo de tu basílica mental

Trueno hepático del día

el ángel

asiste a tu memoria

abres los brazos

suenan las campanas

y el olvido nace.

DP

el ángel embaulado

2011-01-19T21:49:00.009-03:00

Mi lengua encendida como un priorato en llamas

da vuelo al ángel embaulado

cuando ya recuerdo de los vuelos

que hacíamos juntos.

DP

soltares

2011-01-11T23:41:00.000-03:00

Suelto mis peces al mar

toso tentáculos imberbes sin culpa

pues traigo encima un piano de cola

una estatua

y cada uno de los pájaros que le dan su mierda

hay lugares vacíos

empiezan a gritar sus crías

sus tetas están llenas

y su paisaje

acordonado todavía.

mi paisaje

2011-01-10T17:28:00.003-03:00

Hoy me he levantado junto a una mañana tuerta de nubes
sólo algunos rayos azotaban la pared del comedor
(los últimos dos días dormí allí pues el aire es más fresco)
El perfume una vez más amanecería sobre la mesa
también una cinta métrica un libro y algunas pocas monedas
Las "Pequeñas memorias" todavía en el bolso
todavía tirado allí empachado de ropa del último viaje
Empecé el día leyendo aun tarareaba a Baglietto desde la noche anterior
y la mañana Va...
y la vida Va...
Todavía queda bastante por hacer y
como si ésto fuera poco
hay cosas que no se reparan rápidamente.

DP

en los pies

2010-12-15T01:05:00.002-03:00

Cuánto puerto en tus plantas se han clavado

en tus ojos se han colgado

arena y sal

partes de tus cueros anteriores

parte

de una psiquis temporal

nombro una partícula diminuta

será un as que hambrunas alimente

donde el fuego queme los callos

y el rocío te invite al coito lunar

viajes de soles escupidos

vidriosas se ven sus manos grilleteando tus vuelos

Los puertos y las llamas

se sienten en los pies.

fines

2010-12-07T14:19:00.004-03:00

Construyendo estadios inabarcables

siento al viento posarse en mis dedos

hincarme las yemas como ortigas.

(un calor de mierda lo acompaña -al viento- vendrá tormenta).

una cálida costura

2010-09-23T04:06:00.003-03:00

Cuerpos tiempos aguas fuegos
amor
y un sutil deseo de ser
de atar esos cabos huérfanos
y lúdicos
sueños en macramé

como estampa en la roca
de antaño sismo sideral
aun cerrando mis ojos siento
y veo
y calmo mi sed
llorando en mi boca

pausas que dislocan
mi transcurso
mis suelos ciegos de pies
y río en mi río
y nado en mi sed
cuando ya lágrimas no caen
concierto de sabio ser

pues saben los siglos
y mis pies
de cuánto camino
para un amanecer
soy tizón
que siempre enciende
para dar una señal
una luz
una cálida costura
a un corazón.

DP