jueves, 27 de octubre de 2016

Morajúes


Blanquean las crestas de las olas
el viento sur trae la sangre
perdida del otoño

La 98
escolta el resabio de las lluvias,
extiende larga
la poceada piel
de su costumbre

El pastizal de las banquinas
acompaña el cortejo fúnebre
del tiempo,
la vida oscura y limpia
de los cadáveres

Los morajúes vuelan
cuando paso:
miro cómo ese velo negro
se desarma
en la luz de la mañana 

DP


viernes, 19 de febrero de 2016

Crecen


El río baja y los árboles
crecen
como un muerto que miente
sobre sus cabellos
Las raíces son venas
reventando en la barranca
Encallo en esta isla nueva
que tiene corazón de barco

DP


martes, 2 de febrero de 2016

Chicharras

Cuando la noche se hace noche, así como la mujer y el hombre también se hacen, en algún lugar quedan los pelechos: pequeños restos de vida de otro tiempo, chicharras transparentes prendidas de los árboles.